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Présence
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Tu me dis que tu as aimé ce que j'ai écrit. Tu me dis que tu as aimé ce que j'ai écrit à la suite de ce que l'on s'était dit. Comme une spirale : les mots sur les mots à propos des mots et ainsi de suite. Comme une danse : ça pourrait ne jamais finir. Ou l'amour. Oui, tu me dis que tu as aimé ce que j'ai écrit. Et puisque depuis peu je te sais lecteur de mon journal, comment puis-je alors écrire ? Certes, c'est toujours en sachant qu'il y a quelqu'un, à l'autre bout, ou bien qu'il peut y avoir quelqu'un... C'est un jeu, un frisson parfois, une contrainte sans doute. Qu'écrire chaque jour ? Que choisir dans tout ce que j'ai envie de crier, puisqu'être lu partout, n'est-ce pas un peu crier ? Que choisir de nous que tu ne sais déjà et que j'aimerais retranscrire ? Comment dire ce que l'on ne s'est pas encore dit, ce que l'on ne se dira peut-être pas, et que je pourrais exprimer ici et pas ailleurs, dans l'instant conjoint de mon écriture et de ta présence, alors que tu n'es pas là ? Par exemple je risque d'écrire que tu me manques. Mais n'es-tu pas vraiment là ? Présence, ce pourrait être ton nom, Présence.
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