Revue

« L'hiver tombe comme une pluie fine sur un pare-brise qui traverse l'Hexagone. Il est là. C'est certain. Les vents venant de l'océan transportent les derniers flots de tapis de feuilles rouge et ocre sur le balcon qui trône dans la résidence. Lieu à la fois de vie et de vacances pour privilégiés. Depuis peu la contemplation vient prendre le pas sur ma nature qui s'étourdit. Serait-ce le signe d'une entrée en vieillesse ? Et pourquoi cette envie, cette évidence, de plus en plus présente, d'être entourée par les personnes que j'aime ? Albert Camus avait glissé : je ne connais qu'un devoir c'est celui d'aimer. Du plus loin de ma mémoire, je me souviens de mon premier amour. Nous étions en classe de maternelle... Puis les saisons ont passé, sans qu'on y prête beaucoup d'attention. Le soleil agressif, les pluies diluviennes, les tempêtes sauvages, le froid glacial, les chambres non chauffées. Je ne retenais que les extrêmes. Toutes ces années, nuances et variations m'avaient échappé… » Extrait du recueil « Ma recherche de tesselles est intuitive et spontanée. Rien de plus. Et avec 13 pilules à avaler par jours, je manque de liant et de suite dans les idées. Les interstices entre les mots, les phrases, les idées, ne sont pas uniformes. À l'image d'une mosaïque qui cherche encore son sens et sa lumière sous le regard d'un artiste. Et si des photographies « Dans les verres » se glissent dans l'ouvrage, elles ne seront et ne pourront être à leur tour que tesselles. La réalisation d'une telle mosaïque propose au regard un exercice partial et une représentation parcellaire de l'espace. La quête de finitude est donc vaine, au moins tant que l'on vit. » Extrait de l'avant-propos